Ho mancato di scrivere e mi dispiace di una bella mostra vista a Genova ormai è un po'. Joseph Beuys che già da sé è un'opera. Lo è la sua storia di guerra triste e di salvezza. Una mostra fatta dui genialità e di filosofia applicata alla storia degli oggetti. Meglio le sculture (diciamo così) dei disegni. Da vedere.

Finito “I giorni dell’abbandono” della Ferrante, un libro che conferma le doti di scrittura, la capacità narrativa, anche se la storia in sé lascia un po’ di perplessità nell’assoluta mancanza di giustificazioni della lunga troppo lunga sequenza dell’appartamento-prigione che se vuole essere metafora di una sofisticazione della vita serena e normale di una famiglia finisce per diventare tomba del senso. L’ Amore molesto rimane un libro più perfetto con meno derive non narrative ma, lo ripeto, di senso. La fantomatica autrice che vive in Grecia ma sembra avere ascendenze partenopee (anche qui Napoli echeggia nella reclusione Torinese) si conferma talento di prosa, meno di struttura. E se nell’Amore una certa entropia serviva qui al stasi narcotizza. Passo a Ballard, “Condominio”, e già mi intrigo. Visto “Il genio della truffa” DVD che fa il paio con “Secret window”

visto al cinema con discreto piacere a dimostrazione che spesso il cinema americano ha sfumature pur rimanendo su campiture di grandi tele e non di minutismi. Magari è un attore e la sua recitazione: nel Genio c’è un Cage bravissimo (da quando no? O quando sì? Via da Las Vegas?),

nell’altro uno strepitoso Depp. Meglio Il genio, sicuro ma Secret si difende e Depp è enorme pur nella bellezza che speso è deterrente ahilui.

Prima di continuare con la giostra dei titoli e per completezza di riscontro ci si dovrebbe chiedere se sia giusto pubblicare la foto dell’autore e se sì dove. IV, bandella? E se sì come? Pensoso? Davanti alla sua sterminata biblioteca o… E ammesso che sì perché? E’ giusto conoscere la faccia di chi scrive? In ogni caso? Che informazione aggiunge al libro? E’ giusto ma solo se l’autore non più vivente o… E se tanto mi dà tanto…. In certuni casi forse sarà pure giusto tributare copertina al volto dell’autore? In quali casi? Vivo morto… Per quali autori a che scopo … cercare una identificazione così totale tra chi scrive e chi legge?

In tutti i casi...per solidarietà una poesia della grande Marina I. Cvetaeva

QUELLI DELLE FABBRICHE

Stanno con tetraggine operaia

i corpi di fabbrica anneriti dal fumo.

Sopra la fuliggine scuotono i riccioli

i cieli mossi a pietà.

Verso la fumosa orfanezza dell'osteria

si trascina un berretto unto di grasso.

L'ultima sirena della periferia

ulula chiedendo giustizia.

Sirena! Sirena! Di fronti stravolte

l'ultimo grido: "Ci siamo ancora noi qui!"

Quale senso di condanna a morte

in questo lamento delle ultime sirene!

Sabato su Lo Specchio bell’articolo di Valentina Pigmei (sul fenomeno degli) sugli editori di provincia. Il bell’articolo si apre con una citazione da Luciano Bianciardi e precisamente da IL LAVORO CULTURALE. Si apre bene per così dire. Poi la rassegna. Meridiano Zero, Fernandel, Pequod, Quodlibet (perché non parlare di una linea adriatica se non addirittura marchigiana!), Giano.

 Tutti esponevano l’idea del Nemo profeta in patria. Noi che adoriamo riverenti questi editori coraggiosi nonché saggi e di sguardi panoramici non riusciamo ad immaginarci una piccola città che non li porti sul palmo della loro mano come se fosse onore la conterraneità. Gli intervistati negano. Peccato. E’ solo che forse la provincia è bella per chi sta in città? Sono belli questi articoli curiosi che girano attorno ai temi belli della letteratura e dell’editoria con leggerezza eppure con impegno. Un buon servizio. Il tema clou è la distribuzione e viene detto tra le righe dell’intervista a Giano. L’ago della bilancia della visibilità e quindi dell’esistenza (come editori) ma siamo già al PIANO B. Il PIANO A è aver idee ma i sopradetti ce le hanno eccome. Prosegue il mio corpo a corpo con al lavatrice (per restare alla letteratura). 1 a 1. Oggi Baggio (un bel titolo no?) e poi KILL BILL2 purtroppo ad ora impossibile affittare il KB1. E allora nel frattempo LA MACCHIA UMANA film non malvagio di tributo al grande ROTH con visione post piscina e condominiale. Oggi anche correzione delle bozze del libro PERDERSI A ROMA con i nodi che vengono al pettine (comunque siamo in fare pettine almeno!). Oggi di nuovo sole. Oggi.

Todas as cartas de amor são ridículas. Não seriam cartas de amor se não fossem ridículas. 

tutte le lettere d'amore sono ridicole. non sarebbero lettere d'amore se non fossero ridicole.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor, como as outras, ridículas.

anch'io a mio tempo scrissi lettere d'amore, come le altre, ridicole.

As cartas de amor, se há amor, têm de ser ridículas.

le lettere d'amore, se c'è amore, devono essere ridicole.

Mas, afinal, só as criaturas que nunca escreveram cartas de amor é que são ridículas.

ma alla fine solo le creature che non han mai scritto lettere d'amore sono davvero ridicole. 

Quem me dera no tempo em que escrevia sem dar por isso cartas de amor ridículas.

quanto vorrei tornare al tempo in cui scrivevo, senza preoccuparmene, lettere d'amore ridicole.

A verdade é que hoje as minhas memórias dessas cartas de amor é que são ridículas. l

a verità è che oggi sono i ricordi che ho di quelle lettere d'amore ad essere ridicoli.

(Todas as palavras esdrúxulas, como os sentimentos esdrúxulos, são naturalmente ridículas.)

(tutte le parole sdrucciole, come i sentimenti sdruccioli, sono naturalmente ridicoli.)

Pessoa

da www.gusta.splinder.it

“All’alba – il sangue più lento,/all’alba – il silenzio più leggibile./ Lo spirito dalla carne inerte si divorzia,/ l’uccello concede il divorzio alla sua gabbia d’osso./ L’occhio vede – la meno visibile lontananza,/ il cuore vede – il meno visibile legame…”

(Marina I. Cvetaeva – All’alba)

Non perché più sveglio. Forse proprio perché tutto è pagina bianca. Nessuna ancora costruzione. Il semplice trasporto del corpo alla tastiera. Nella assoluta assenza di attribuzioni di significato. Preferisco scrivere così o per pienezza di sentimenti ma è un altro discorso. Nulla è ancora successo. Una bella o una brutta giornata. Al limite sole sì o no. Pioggia. Perché ora la finestra è luce. Se fosse inverno sarebbe serranda verde (che al limite ticchetta di pioggia metallica) e luce da tavolo. Meglio ancora avere un progetto. Un’idea. Cose da fare come se fossero preghiere da recitare all’ora data. Per progetto ogni momento è buono. E’ il tempo l’esercito nemico, un’alleanza quello che cerco ma guerra se serve. Il nemico è sempre dentro. Sempre. Anche quando ha fattezze distinte da me. Ecco l’alba per sferrare l’attacco alla pigrizia al ‘non ho tempo’ al ‘lo farò’ al ‘tutto è inutile’.

Scudetto al Milan. Purtroppo non è la sola cosa che si cucca il signor B. quest'anno. Purtroppo. Anzi, per fortuna, è la meno grave (ma non ditelo ai romanisti). Ma ai romanisti diteglielo invece che il partito di governo per cui (anche indirettamente) hanno votato è il partito che si può permettere di far dire ad un presidente di club a dichiarazione post partita e post titolo... sono amareggiato come presidente del Milan e come presidente della Lega. Non ho altre considerazioni da fare. A parte il legittimo dolore di quanta acqua sotto i ponti da una curva politicamente più attenta, accorta e critica. E invece piace questo paese a chi urla forzaroma e milanmerda. Il paese delle deleghe e delle doppie cariche, delle incompatibilità, degli interessi è questo e hai voglia a tirare monetine accendini bottigliette bombe tricchetracche ... Ma magari è il caso che si leggano pure la bellissima poesia del mio amico Aldo Nove...

SOGNANDO AA ROMA

aa vita a parte i scherzi è probblematica
aa gente se dimentica li probblemi de aa vita
ciascuno tifa pe aa sua squadra e se scorda de li morti che aa televisione fa veede
mentre aa gente dovrebbe un pochino de reflette
anche aa questione de sti africaani che se morono pe venì a tifà aa roma
na catasta de morti su le barchete
per corpa der governo
li poveraci che se sognaavano de venì a vede r campionato nostro
li mejo campioni de aa roma
li stracioni
li morti dde fame

sognando aa roma

na pigna de morti così
che se li fucilerebero è mejo subbito
piutosto che sti poveraci che se mojono ne le barchete
per corpa der governo che non fa n cazzo
co i arbitri trucati
perchè non ce stanno più le partite de na vorta
anche se la aa roma è sempre aa roma

na puzza de morto
l’ano fatta vede aa r teleggiornale
sognando aa roma
ce stava pure na dona nuda
che pareva n morto
che pareva n omo
ma che era na dona seporta da i aartri cadavveri
se si refletterebbe de questo
er governo de li comunisti
anche sto fatto de l’universo e aa deriva de i continenti
sognando aa roma

che annassero a di aa berlusconi de proteggece da li comunisti
li peggio frocioni morti republiccani
sognando aa roma o per r esempio
a dicere de sto fatto de li viaggi de aa speranza
de mijaia de gnoranti cche se morono dentro aa sto cazzo de mare
de maria de filippi
de noi attri
sognando aa roma

mijoni de morti
sognando aa gippe
r fuoristraada
e straafighe de aa televisione
li mejo film
come totti se ncula aa juve

de l’africa
dee prostitute
de l’adiesse

sognando aa roma

"Morire

è un'arte, come ogni altra cosa.

Io lo faccio in un modo eccezionale.

Io lo faccio che sembra come inferno.

Io lo faccio che sembra reale.

Ammetterete che ho la vocazione."

Questa è Sylvia Plath e la sua Lady Lazarus. Ma questi siamo noi che come in una specie di snuff movie abbia assoldato carne per farla diventare inerte, sanguinolenta per essere esangue. E' la nostra arte, la nostra vocazione. La stessa che i reality show ahnoi non ci permettono. Ecco che nella scatola televisiva ci abbiamo messo la morte su commissione. Su vocazione. Ecco come muore un italiano. Ora lo sappiamo. Senza dover indagare nel vizio perverso. La nostra non è perversione. La nostra è vocazione. La nostra è redenzione.