Com'è, o Mecenate, che nessuno vive contento della sorte che la ragione gli ha dato o il caso gli ha gettato davanti, e tutti invece non fanno che esaltare chi persegue una vita diversa?
Se mi emoziona pensare una targhetta sul citofono con i nostri cognomi congiunti se prima di addormentarmi mi studio di variarla in ottone in ferro smaltato bombé in plastica oro a caratteri rossi in plastica grigia a caratteri blu in cartoncino manoscritto nell'antica striscia del dymo immagina quanto male mi faccia pensare a un figlio in cui congiunti fossero i nostri occhi
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