Niente. Le parole sono niente che consola. Le ho scritto così. Della morte so poco. So la morte. La morte soltanto. E non la so. Non del tutto. Non come un'abitudine perché non ci si abitua alla morte. In una mattina da bricoleur quando il freddo del mattino ha sostituito il caldo della notte e i fischi delle rondini (ma sono balestrucci) il silenzio iniziamo ognuno la nostra battaglia con la morte. Ognuno combattendo contro quello che c'è. Qualcuno rischiando di più e tutti nella certezza che la vita è la solo risposta. O niente.