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Di seguito tutti gli interventi pubblicati sul sito, in ordine cronologico.
E poi, all'improvviso, tutta questa bellezza. Che non so spiegarti. Una bellezza così ingombrante da permeare ogni cosa. Noi compresi. E poi, all'improvviso, tutta questa bellezza e noi non troviamo le parole giuste per dirla.
Nessuno fa come noi
Nessuno va e viene
da una pallida
dichiarazione d'intenti.
Nessuno libera
il gregge delle promesse
nell'aperta valle
da cui nulla mai è tornato.
Né attende a una posa
di selciato
né mai vi cammina.
Nessuno come noi
litiga per la pace,
per avere il privilegio
del bacio
che suggella,
della parola
che placa.
Nessuno fa come noi.
Gli altri sono i contabili
del buonsenso.
A noi e solo a noi
il brevetto
della felicità.
Di Carvelli (del 23/10/2012 @ 09:49:05, in diario, linkato 1429 volte)
Qui c'è quiete, qui sto bene,
qui i prati sono freschi e puri,
e la luce del sole e la zona dell'ombra
son buoni l'un l'altro come bambini ubbidienti.
Qui la mia vita,
che è un forte struggimento,
non so più che struggimento, è sciolta,
qui il mio volere è sciolto.
Sono così quieto, così caldo e vivo,
passano linee per il sentimento,
non so, è tutto confusione
eppure tutto è contraddetto.
Non sento più alcun lamento,
eppure il lamento è nello spazio,
in modo così lieve, così chiaro, così sognato,
e di nuovo non so più nulla.
So solo che qui è tranquillo,
spoglio da ogni spinta ad agire,
qui sto bene, qui posso riposare,
qua nessun tempo mi misura il tempo.
Cos'è la letteratura per me. Cos'è un libro per me. A cosa mi serve leggere. E nessun punto di domanda. Perché sono tutte risposte. Perché la domanda è una risposta. La risposta è la scelta. Scegliere è il mestiere della letteratura. Il suo specifico. Scegliere è cercare. Qualche volta trovare. Fortunatamente (o fortunosamente) trovare. Cerco un libro che mi spiega. Che spieghi il meccanismo delle cose che non so, di quelle che avverto senza saperle dire. Cerco un libro che apre. Che apra quelle nuvole grigie che nascondono le cose e i sentimenti che ho intuito. Che metta in contatto queste urgenze. E vengo a Richard Yates. Di cui avevo letto e apprezzato Revolutionary road. Anche se ne avevo percepita una bellezza perfetta ma distante. Algida. La stessa che ritrovo negli Undici racconti. Una riuscita scuola di scrittura: bellezza messa in forma propria. Eppure è in Easter parade che avverto la scossa vivida dell'incontro che cerco. Quello con il saper rivelare. Quello con il disegno più grande che uno scrittore magari si limita a tratteggiare con segni molto leggeri ma necessari e prossimi alla evidenza di una verità più ultima. Più grande è lo scrittore più chiaro è il disegno. Più vibrante la parola che lo dice. Vibrante ma essenziale. Vivida la luce. Abbagliante ma schermata per renderne chiara ma sostenibile la visione.
Di Carvelli (del 19/10/2012 @ 08:54:11, in diario, linkato 1409 volte)
sempre sia il mio cuore aperto ai piccoli
uccelli che sono il segreto del vivere
qualsiasi loro canto è meglio del sapere
e gli uomini che non li sentono sono vecchi
sempre la mia mente vaghi affamata
intrepida assetata e agile
e anche s'è domenica il torto sia mio
ché se la gente ha ragione non è giovane
e che io non faccia mai nulla di utile
e il mio amore per te sia più che sincero
perché nessuno giammai fu così stolto
da non attirarsi con un sorriso il cielo
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