Di seguito gli interventi pubblicati in questa sezione, in ordine cronologico.
 
 

In ascensore. In un vecchio ascensore. Un anticho regolamento del produttore. Stigler. Regola n.1

CHI USA L'ASCENSORE LO FA A PROPRIO RISCHIO E PERICOLO

Mi permetto di citare una poesia da un blog http://mattatoia.clarence.com/ che seguo con attenzione, uno di quelli più belli in cui mi imbatto da mesi e che voglio segnalarvi. Chi lo scrive ha talento e futuro. Non è la prima poesia che leggo e non so se è la migliore ma è quella di oggi e mi piace.

 

Andate via per sempre
per sempre
lasciate cadere
per terra
tutte le cose
come giocattoli guasti
la colpa commessa, ma ai danni di chi?
Perpetrare il danno – questa infelicità.
Questa infelicità domestica,
nel caffè,
nella porta di casa tutti i giorni alle spalle…
Non mancava il coraggio, è mancata la fortuna, il tempo…
Maturano le parole sopra il foglio bianco
e si scelgono tra loro per restare insieme
io così, aspettavo i giorni giusti,
io la sposa io l’amante, cosa sono stata,
cosa altro ancora posso diventare?
E se adesso io non ci provassi più
a sollevarmi dal letto la mattina…
Per cosa vale la pena ancora,
per questo disperato buio,
per il posto vuoto al mondo
il posto dei figli che non ho, che non verranno mai,
io per sempre qualcos’altro
– o niente
andare via per sempre,
come una bella giornata,
in ottobre,
sono per sempre
un calendario trascorso,
un giorno
finito
non so dove

L'altro giorno ascoltavo il lamento di una persona amica. Il tema era gli uomini, il loro modo tamburellante di attaccare per avere, detenere, possedere, conquistare la grazia femminile... mi sono venute in mente immagini guerresche, assalti al fortino, catapulte e olio bollente. E' incredibile come, pur in presenza di porte aperte e la minima richiesta di uan cortesia, di un passaggio, di uno scambio, molti continuino a guardare alla donna come alla mossa di un risiko e scelgano di forzare le finestre chiuse piuttosto che varcare pacifici la porta dischiusa. La metafora non è della guerra. E' la guerra. Peccato!

Perdo Genova ma non ne perdo il ricordo. Il mio piccolo altarino in attesa di ritrovarla senza ormai punti di appoggio.

Con la sua voce fioca parla. Si mette per traverso sulla strada di oggi e sussurra. Che è meglio stare a letto, che è stanco e che si vuole riposare. Si sdraia davanti alla rampa di lancio delle tue giornate e ti dice di non uscire mentre tu scavalchi irritato e cerchi di recuperare lo slancio. Con la sua voce fioca ti dice che è il caso di far sfiammare la febbre, di non cambiare nulla, di lasciar andare le cose. Che non puoi controllare tutto e che stare senza far nulla non è poltrire. Con la sua voce fioca ti dice cosa è bene fare. Non giusto, non obbligatorio, non intelligente. E' bene e basta. Rimanere a casa a dormire. Ma la voce era fioca.

Giorni fa assistevo ad un curioso siparietto che vedeva protagonista il mago otelma e quel conduttore tiberiotimperi... Il Mago parlava sempre al plurale... noi siamo, noi intendiamo... Non ho ben capito con chi ce l'aveva. Erano le due lauree, una forma di spersonalizzazione o una di quelle incontenibili cazzate che uno ha dentro e deve tirare fuori? Non so, timperi lo ha cacciato via ("la porta è quella") salvo ripensarci e riammetterlo. Che coglioni che siamo NOI certe volte...

Ho ripescato un antico libretto del modenese Antonio Delfini. NOTE DI UNO SCONOSCIUTO (inediti e altri scritti) era uscito nel 1990 come un allegato ad una rivista (Marka) di Ascoli Piceno. Un racconto UN ROMANZO D'AMORE contiene la non inedita storia di un libro che cambia l'immagine dell'amore. Galeotto fu il libro, insomma, come si diceva puntate fa a proposito di Paolo e Francesca. Scrive Delfini: "La letura preferita di Elvira è D'Annunzio il quale purtroppo le va guastando tutto il suo candore il suo vero amore per Giovanni." E Giovanni è il marito. Immaginate il triste epilogo. Meglio, l'inevitabile precipitare anche se addolorato ma incolpevole cadere in braccia altrui. Potere dei libri. Dei libri? 

Ecco due LETTI dalla fabbrica d'arte Levenson. Silvia Levenson per chi non lo sapesse è la magnifica artista in copertina al mio LETTI. Qui i letti della Quadriennale di Roma (RIGUARDATI è il titolo dell'opera).

Ieri un servizio radiofonico di un giornaleradio di una tv privata pur di solito molto corretta così chiosava la notizia della morte di Franco Scoglio, per infarto, in diretta televisiva: "Il cuore che lui aveva sempre messo nel calcio lo ha abbandonato". Le immagini televisive hanno mostrato il momento del colpo, poi i successivi lo hanno criptato. Sui giornali si additava gli audaci trasmettitori. Giorni fa un "negro" ucciso e riverso colante di sangue era ripreso a corredo della notizia della sua morte e sembrava una rarità di solito corretta da lenzuoli bianchi. Perché qui no? E perché la morte suscita questi imbarazzi? Con il sesso e poco altro? Ci fa bene tutta questa censura? O ci fa male la sovraesposizione di altre infingardaggini? E' più grazioso il vedo e non vedo delle modelle, i culi dell'Isola, le gambe sugli sgabbelli radiotelevisivi, le veline che mimano l'ancheggio del piacere a due? Perché usiamo le parole della scienza per il corpo?