Cos’è che trattengono le mani? Qual è il filo che non vogliono lasciare andare? Questo filo leggero che lascia il segno, leggero ma che scava un solco rosa-rosso nella pelle bianca. È perché il filo è sbagliato, è perché non sono veloci le timide mani? Perché non portano giù? Forse bisogna tirare più forte? Forse bisogna cercare di prendere un altro filo e un altro e un altro? Forse il mondo non tiene o le nostre mani. Forse non fa la storia. E allora su: altri fili. Magari perdendo questo che non tiene. Magari avendo il coraggio delle mani sgombre e di uno sguardo più sereno, analitico, freddo ché le emozioni scelgono male i capi delle funi.

Esistono verità come laghi. Ferme. Persistenti. Eppure, come un odore continuo, invisibili. Verità come fiumi. Che scorrono. Continue. Ciononostante, in un suono uniforme, indecifrabili. Esiste la verità. E nello stesso momento della sua esibizione occhi e orecchie che non la colgono.