"Dopo di colpo capisco come la tenda del balcone/ dopo di me continuerà a battere contro il cemento./ Che gli alberi s'allungheranno sulla statale di Palmanova/ come le biglie colpite dalle biglie, le foglie contro il vetro./ E ci saranno sentieri nuovi sopra le nuvole,/ il cielo fisso di adesso ma non così immobile./ Diremo parole come pane, speranza, attimo, festa,/ parole come ciglia, labbra, mano, dita,/ sul vento che assorda e scuote la tenda."

Questa poesia è da LE COSE CHE DICO ADESSO di ALBERTO GARLINI. Un libro rubato (un sabato mi avevi letto COME DIRSI ADDIO, bella, ricordo) da una libreria non mia. E' bello scovare (in questo caso è lo scovare di uno scovare) un libro. Specie quando è piccolo e viene dalla persistenza, da un incontro casuale dove volere e non volere fanno un gioco di ombre. Ti domandi in quanti siete ad averlo (e come fare a farlo avere ad altri). Spesso si passa per qualche gentile redattrice di una casa editrice piccola. Il libro viene spedito in una busta che forse meriterebbe di essere conservata come la pagina di quel libro stesso. Quasi che la copertina abbia un appendice di carta gialla e francobolli.

Il blog è in pausa e segue (dal vivo) le avventure di www.campagnaromana.net

Quello che è successo in questi giorni è un viaggio tra verde e cemento, laghi e fiumi organizzato da OsservatorioNomade/Stalker. Per saperne di più www.campagnaromana.net

In pratica trattasi di più di 100Km in avvicinamento a Roma, una piccola marcia - direi molto bonaria e molto democratica - di architetti, urbanisti, fotografi, stufenti, ambientologi. Quindi fatica, quindi sudore e sete ma anche l'idea di un territorio visto e appreso da sguardi e relazioni di prossimità. Forse seguiranno parole ad appunti e proiezioni o altro ma questo è un altro discorso. Futuro. Per ora il nostro bell'incontro e il serio proposito di riunire neuroni per fare qualcosa con quello che ci è venuto dietro (al fianco) in questi giorni. Non solo curiosità. Non solo potassio. Vedremo cosa sarà.

Forse c'è o c'è stato un momento migliore, un tempo giusto. Un'intensità senza dolore. Una linea sconnessa su cui, comunque, non s'inciampava. Qualche sostegno di fortuna, tempo buono o un ombrello per ripararsi. Una casa di mura spesse a cui chiedere la salvezza dal sole. Una stretta di mano decisa, così decisa da parere l'offerta di una presa. Una parola detta bene, un colore che non sbatteva sul viso, un cielo da guardare all'infinito.

"Quando avevo la tua età, mio nonno mi comprò un braccialetto di rubini. Era troppo grande per me, e mi scivolava su e giù per il braccio. Sembrava una collana. In seguito mi disse che aveva chiesto lui al gioielliere di farlo così. Quella grandezza doveva essere il simbolo del suo amore. Più rubini, più amore. Ma non andava bene. Non me lo potevo mettere."

Leggo Jonathan Safran Foer. Molto forte, incredibilmente vicino. E mi tornano in mente i vestiti buoni. Quelli troppo belli per essere indossati fuori. Quelli troppo speciali per le occasioni comuni, che finivano per essere il tema di una sfilata domestica. Ora è estate e - si capisce - anni fa tutto questo era spazio di piccole fughe a volte solo mentali per improbabilità di uscite. Ecco: è come se stessi leggendo (il libro è) l'estate del non uscire, del non potere uscire. Quel caldo schermato, la televisione accesa e poi spenta, il libro aperto e poi chiuso. La spesa con la mamma. E poi un disargine fatto di calore, sudore e tempo dilatato, tempo da riempire e occupare. Che poi alle volte è vero che il troppo amore, come un vestito troppo buono, va bene solo per la domesticità. Non può essere socializzato, indossato all'aperto. E non è solo il timore di vederlo sporcato, la paura che l'aria lo consumi, che gli sguardi altrui logorino i suoi tessuti. Più è largo e più non si mette. Ché poi si perde, se no.